La vie...

La vie s'écoule goutte à goutte

Par tous les pores,

Ou très fort à flot continu.

Existence en putréfaction

De rien à rien,

Au travers d'un inachevé,

D'une inaptitude native.

Rêche, âcre, tu n'es que douleur.

Où est ta candeur imbécile,

Où ta gauche naïveté?

Et où la grâce un peu fragile

Qui parfois t'habitait?

Sèche, âpre, où est ta douceur?

Or, quelque chose d'accompli malgré les brisures.

Quelque chose qui revient de loin.

Dans la cendre et le chagrin,

Cherche ta douceur perdue.